Producto del desamor, grande y sufrido.

El chillar de los flagelantes no ha de compararse al dolor de las llagas sangrantes de mi ser.

Las lágrimas no dejarán entrever la agonía de mi corazón

Y las bellas palabras no saciarán el hambre de el palpitante.

Existen muchos deseos: fantasías de los querellantes desalmados que buscan darle fin a su queja.

El profeta del no amor lanzó su última predicción: esto se acerca a su fin.

Solo deseo que al final podamos darle muerte al sollozo.

Y de todas las pesadumbres, aún queda mi último aliento, por lo menos dejará decir mis palabras finales.

Te lo digo con fuertes alaridos, que esto resuene por siempre: QUE TE AMO